Juan Marín: Ein chilenischer Schriftsteller zwischen den Welten

Originalbeitrag: Juan Marín: Un escritor chileno en tierra de nadie

Von Felipe Reyes F., Schriftsteller und Herausgeber

Die chilenische Literatur nutzt manchmal die Fähigkeit, Identitäten bis zum Vergessen zu verbergen.

Es handelt sich nicht um jene trendy Autoren, die mit Gerechtigkeit vom Zahn der Zeit hinweggefegt werden, sondern um Schriftsteller, die aus schwer zu fassenden Gründen in einem blinden Fleck der Tradition gefangen bleiben. Sie verschwinden nicht vollständig: Sie überleben in den zeitlichen Chroniken, in Fußnoten, in Verlagskatalogen, in Fachwörterbüchern und im Gedächtnis einiger Leser-Aushubgrabenden.

Juan Marín gehört zu dieser Sorte. Sein Name erscheint oft begleitet von einer Aufzählung, die zu novellistisch erscheint, um wahr zu sein: Arzt, Seemann, Diplomat, Reisender, Pilot, Boxer, Dichter, Romanautor und Essayist.

Eine Biografie, die so voller Bewegung ist, dass sie die Gefahr birgt, zur Karikatur zu werden. Doch das wahre Rätsel liegt nicht in allem, was er tat, sondern in einer unbequemeren Frage: Warum hat ein mit Preisen ausgezeichneter und von seinen Zeitgenossen bewunderter Schriftsteller einen so marginalen Platz in der chilenischen Literaturgeschichte eingenommen?

Vielleicht liegt die Antwort darin, dass Marín für ein Land schrieb, das noch nicht existierte.

Während die chilenische Literatur der 1920er und 1930er Jahre versuchte, eine nationale Identität zu konstruieren – das Land bei Mariano Latorre, die Conventillos bei Manuel Rojas, die Stadt bei Joaquín Edwards Bello, das Provinzleben bei Marta Brunet – schrieb Marín von der Bewegung aus. Sein Heimatland war die Bewegung. Seine Schauplätze waren nicht das zentrale Tal, sondern die südlichen Meere, die Häfen des Indischen Ozeans, die Straßen von Shanghai, die tibetischen Klöster, die Ruinen Ägyptens.

In einer Tradition, die besessen davon ist, zu definieren, was Chile war, schien er sich eine andere Frage zu stellen: Was passiert, wenn ein Chileaner das Land verlässt und entdeckt, dass die Welt unendlich komplexer ist als jede Erzählung.

Die Summe der Teile

Juan Marín Rojas wurde am 23. März 1900 in Talca geboren, absolvierte seine Sekundarschulausbildung an den Gymnasien seiner Heimatstadt und in Constitución. Danach studierte er Medizin an der Universidad de Chile, wo er auch die Lehrveranstaltung Geschichte der Medizin initiierte.

Er arbeitete als Marinearzt und begann später eine diplomatische Karriere, die ihn nach Afrika und Asien führte. Er interessierte sich für Gómez de la Serna, den prägnanten Rhythmus des Jazz, futuristische Kunst und Flugzeuge. Er schrieb sogar ein Buch mit Gedichten, in dem er sich eine zukünftige Welt mit der Entwicklung dieser fliegenden Maschinen vorstellte, das er Looping nannte und 1929 veröffentlichte.

In einer Chronik von Alfonso Calderón erklärte Marín, er skizziere seine Gedichte „zwischen einem Patienten und dem nächsten, zwischen einer Operation und der anderen, durchdrungen von Äther und Desinfektionsmitteln, und auf Blättern mit Briefkopf von Krankenhäusern und Kliniken. Die Gespräche der Kollegen oder das Geräusch der Ambulanz störte mich nicht, ebenso wenig wie die dramatisch aufgeladene Atmosphäre in den Einrichtungen der öffentlichen Hilfe.“

Danach fand er immer Zeit, um aktiv in der Presse zu publizieren, unter anderem in Zeitschriften wie Atenea, Zig-Zag, En Viaje und Repertorio Americano aus Costa Rica, und in Zeitungen wie El Austral aus Temuco, La Unión aus Valparaíso und El Mercurio aus Santiago.

Aber es wäre ein Fehler, diese Biografie als einfache Ansammlung von Initiativen und Abenteuern zu lesen. Marín gehört nicht der Genealogie des romantischen Abenteurers an. Er ähnelt vielmehr den Schriftstellern, für die Erfahrung eine Form der Forschung darstellt. Reisen war kein Zeitvertreib: Es war eine Methode des Wissens. Die Medizin lehrte ihn zu beobachten; die Diplomatie, zuzuhören; die Literatur, beides in Sprache umzusetzen.

Es gibt einen entscheidenden Unterschied zwischen einem Touristen und einem Schriftsteller, der sich aus der Reise speist.

Der Erste bestätigt seine Erwartungen; der Zweite zerstört sie. Juan Marín gehört zur zweiten Kategorie. Seine Bücher nutzen Exotik nie als Spektakel. Der Orient erscheint nicht als malerische Kulisse, die darauf abzielt, den westlichen Leser zu fesseln, sondern als eine Zivilisation, die fordert, dass man seine eigenen Vorurteile ablegt; Jahrzehnte bevor Edward Said Orientalismus veröffentlichte, ahnte Marín, dass die wahre Reise beginnt, wenn der Reisende aufhört, sich als Zentrum der Welt zu fühlen.

Vielleicht ist das der Grund, warum sein Werk heute moderner wirkt als viele chilenische Romane seiner Zeit.

In Paralelo 53 Sur, veröffentlicht 1936 bei der Verlagsgesellschaft Nascimento (die den Municipalpreis von Santiago erhielt), erzählt er von den sozialen Konflikten zwischen den Reichen und denjenigen, die produzieren, in einem Spannungsfeld, das Marín zu einer Epen über die Ausbeutung von Gold, Wolle und Öl in der Tragischen Patagonien anheizt.

Die australische Landschaft bei Marín wird von einer bloßen Kulisse zu einer moralischen Kraft. Die Natur verschönert die Handlung nicht: Sie stellt sie auf die Probe.

In der Nachfolge von Conrad, in seinen Chroniken und Romanen, steht das Meer nicht für Freiheit, sondern für Unsicherheit. Francisco Coloane übernahm schließlich den symbolischen Platz des großen Erzählers des chilenischen Südens, und das zu Recht, doch bevor Coloane diese literarische Geografie festigte, hatte Juan Marín bereits entdeckt, dass das extreme Südland nicht nur eine geografische Grenze ist, sondern ein Laboratorium, in dem der Mensch seinen eigenen Grenzen gegenübersteht. Sie konkurrierten nicht miteinander; sie erforschten benachbarte Regionen einer einzigen Vorstellung.

Etwas Ähnliches gilt für Salvador Reyes. Beide verstanden, dass der Ozean mehr als eine Landschaft war: Er war eine Denkweise. In einer Literatur, die historisch so eng mit der Andenkette und dem Agrartal verbunden war, trugen die beiden dazu bei, das Meer zurück nach Chile zu bringen. Nicht als patriotische Metapher, sondern als Erfahrung.

Ihre Charaktere leben in Gebieten, in denen die Sicherheiten noch nicht vollständig geschaffen sind. Ihr Schreiben zielt nicht nur darauf ab, entfernte Orte zu porträtieren, sondern auch zu untersuchen, wie diese Orte die darin Lebenden verwandelten.

Luis Merino Reyes, einer seiner ersten Forscher, bestand auf einem weiteren Schlüssel: der Unmöglichkeit, den Schriftsteller vom Arzt und Diplomaten zu trennen. Klinische Beobachtung, Kontakt mit anderen Kulturen und narrative Fantasie bildeten einen einzigen Blick. Vielleicht ist das der Grund, warum Maríns Prosa eine seltene Qualität besitzt: Selbst wenn er außergewöhnliche Szenen beschreibt, bewahrt sie eine fast wissenschaftliche Genauigkeit. Er übertreibt nie, denn er weiß, dass die Realität oft unwahrscheinlicher ist als die Fiktion.

Dennoch gehorchen auch die literarischen Normen den strengen Regeln und erhalten die Peitschenhiebe der Moden. Bereits in den sechziger Jahren verdrängte das Aufblühen des sogenannten lateinamerikanischen Booms das Interesse an anderen narrativen Formen: formale Experimente, große politische Allegorien, magischer Realismus, urbane Romane.

Juan Marín fand sich in einem Niemandsland wieder. Zu klassisch für die neuen Generationen; zu kosmopolitisch für diejenigen, die immer noch nach einer Literatur suchten, die die schlüpfrige nationale Identität herausstellte. So erlosch in diesem Verschub, in dem sein Werk archiviert wurde, sein Leben am 10. Februar 1963 in Viña del Mar im Alter von dreiundsechzig Jahren.

Es gibt eine unvermeidliche Ironie in diesem Schicksal. Heute, wenn wir von Globalisierung, dem zirkulierenden Kulturen, migratorischen Bewegungen oder transnationaler Literatur sprechen, scheint Marín ein zeitgenössischer Schriftsteller par excellence zu sein. Ein Großteil der Fragen, die seine Werke durchziehen – wie man den anderen betrachtet, wie man aus der Erfahrung des Reisens schreibt, wie man Identität außerhalb nationaler Grenzen denkt – sind genau die Fragen, die viele heutige Essays und Erzählungen dominieren.

Literatur und Psychoanalyse

Neben der weniger sichtbaren Dimension seines Werks, die die Innovation seines Schreibens im Chile zu Beginn des 20. Jahrhunderts verdeutlicht, steht sein frühes Interesse an der Psychoanalyse.

Bevor Sigmund Freud aus einem Namen, der mit medizinischen oder philosophischen Bereichen verbunden war, begann, unter lateinamerikanischen Schriftstellern und Künstlern zu zirkulieren, hatte Juan Marín bereits das freudsche Universum in seine Fiktion integriert.

Der Körper allein reichte nicht aus, um menschliches Verhalten zu erklären; es gab eine dunkle Region – die unterdrückten Wünsche, die Schuld, die Trauer, die Erinnerung – die eine andere Herangehensweise und Sprache erforderte, und die Literatur war ein ideales Laboratorium zur Erkundung.

In Erzählungen wie „Margarita, der Flieger und der Arzt“ oder „Das Geheimnis des Doktor Baloux“ erhält das alltägliche Leiden eine psychologische Tiefe, die in der nationalen Erzählung dieser Jahre selten ist.

Es war keine isolierte Neugier, denn die Faszination, die Freud hervorrief, überschritt den medizinischen Bereich. Während Europa dem Aufstieg des Nazismus beiwohnt und der Schöpfer der Psychoanalyse wegen seiner jüdischen Abstammung verfolgt wird, beschloss eine Gruppe von chilenischen Schriftstellern und Fachleuten, diese Verfolgung zu ihrer eigenen Sache zu machen.

Im April 1938 fand im Salon de Honor der Universidad de Chile eine Hommage an Freud statt, organisiert von der Allianz der Intellektuellen Chiles zur Verteidigung der Kultur, die von Neruda geleitet wurde. Unter den Anwesenden war Juan Marín, damals Präsident der Medizinischen Gesellschaft von Valparaíso, der einen Text vorlas, in dem er den Psychoanalyse unterstützte und Freud als Symbol des verfolgten Intellektuellen rehabilitierte.

Ein Monat später, im Mai 1938, würde es die Medizinische Gesellschaft von Valparaíso selbst sein, die eine neue Hommage ins Leben rufen würde. Doch dieses Mal nahm die Geste einen viel konkreteren Charakter an. Es wurde angestrebt, die Rettung oder die Gewährung von Asyl zu organisieren, damit Freud seine letzten Tage in Chile verbringen könnte, fern von der Verfolgung, die sich nach der Annexion Österreichs durch das nationalsozialistische Deutschland verstärkte.

Dieses Vorhaben kam nie zustande, während sich Freuds Gesundheit schnell verschlechterte. Der Krebs, der seinen Kiefer beeinträchtigte, machte jede lange Reise zunehmend schwieriger. Schließlich verließ er Wien in Richtung London, wo er ein Jahr später sterben würde.

Manchmal überstehen literarische Freundschaften selten die Politik, das launische Ego oder die Diplomatie. In seinen Erinnerungen, Confieso que he vivido, erinnert sich Neruda an eine Reise nach Indien im Jahr 1950, erwähnt die Schikanen, die er von der Polizei dieses Landes erleiden musste, und kritisiert Juan Marín, der zu diesem Zeitpunkt Botschafter Chiles war, weil er nicht interveniert hatte, um das erlittene Unrecht zu verhindern.

Für den Dichter war Marín bereits „beruhigt, möglicherweise wegen des Alters und der diplomatischen Privilegien. Er zeigte keine Empörung gegenüber der dummen Haltung der hinduanischen Regierung — so Neruda —. Ich bat um keinerlei Solidarität und wir verabschiedeten uns freundlich. Er, sicherlich erleichtert von der schweren Last, die mein Besuch für ihn bedeutete, und ich, für immer enttäuscht von seiner Sensibilität und seiner Freundschaft.“

Der Vorfall nimmt nur ein paar Seiten in Nerudas Erinnerungen ein, aber es genügt, um den Bruch einer Beziehung anzuzeigen, die von intellektueller Nähe und gemeinsamen Anliegen, wie der Verteidigung Freuds, geprägt war.

In seinem Gedicht „Cuándo de Chile“ (aus Las uvas y el viento) beschreibt Neruda das Land als ein „längliches Blütenblatt aus Meer und Wein und Schnee“. Der Satz wurde zu einer gefühlvollen Definition des Territoriums. Juan Marín hingegen schien zu verstehen, dass dieses Blütenblatt nicht an der Küste endete. Es setzte sich ins Landesinnere fort, in die Häfen Asiens, in die Tempel Indiens, in die Wüsten Ägyptens, an jeden Ort, an dem ein Chilene entdecken konnte, dass Identität keine unbewegliche Wurzel ist, sondern ein Gespräch mit der Welt.

Der Arzt kannte den Wert der Fakten; der Romanautor wusste, dass die Fakten allein nicht ausreichten, um ein Leben zu erklären. Diese Spannung zwischen Erfahrung und Fiktion durchzieht sein gesamtes Werk. Er reiste, um zu schauen. Er schrieb, um zu verstehen, was er gesehen hatte.

Vielleicht ist das der Grund, warum seine Taxonomie als «Reiseschriftsteller» verwischt. Es reicht auch nicht zu sagen, dass er ein Arzt war, der Romane schrieb, oder ein diplomatischer Schriftsteller. Juan Marín machte etwas, was in der chilenischen Tradition selten ist: Er verwandelte die ganze Welt in narrative Materie, ohne das Schreiben aus Chile aufzugeben. Er brachte die chilenische Literatur nicht ins Ausland; er brachte das Ausland in die chilenische Literatur.

Es gibt Autoren, deren Nachruhm darin besteht, weiterhin gelesen zu werden. Andere hingegen warten darauf, dass jede Generation sie aufs Neue entdeckt. Juan Marín gehört in diese zweite Kategorie. Dort steht sein Werk, still, wie die australen Häfen, in denen einst seine Figuren anlandeten: wartend darauf, dass jemand erneut in See sticht.

Von Felipe Reyes F., Schriftsteller und Herausgeber